Para Liliana Parodi el detrás de cámara es su lugar en el mundo. Originalmente le brindó protección y ella lo convirtió en un espacio confortable y luminoso. Lo supo convertir en virtud. Pasaron 30 años de trabajo y de una carrera profesional constante, metódica y dedicada en la televisión argentina, con el frenesí vertiginoso y propio de los medios de comunicación. Y que a primera vista tanto la separan de aquella niñita sensible y brillante que creció y se formó en una casita del pueblo de Villa Saboya, cerca de General Villegas, uno de los tantos en la Provincia de Buenos Aires,  y a la que le costó «sacar la cabeza del montón».

Pero a fuerza de golpes familiares, de una paciencia que ni ella misma sabía que disponía como atributo, de un gran poder de superación y de una actitud incansable ante la vida, la «peque» Lili  llegó a ser «la Parodi», una mujer talentosa y decisiva en la televisión a la que todos respetan.

(…) Mis tres hermanos Claudia, Daniel y Cristina y mi mamá fueron el motivo, el motor, el sentido por el que yo decidía vivir, hacer e intentar superarme todo el tiempo. Mamá y ellos tres eran todo mi mundo y no había nada más importante que ellos para mí. Yo asumí una figura paterna sobre ellos. No sé muy bien cómo se desarrolló o por qué fue así, pero de alguna manera yo cubrí la vacante de una ausencia en mi familia y se ve que me calzó bien porque me encantó ese lugar. Un lugar que hoy asumo en mi trabajo, con mis amigos, en todos lados. (…)

(…) a los doce, cuando empecé a entrar en la adolescencia, me enojé con todos y con todo. Estaba enojada con mi madre y hasta se lo contaba a mis amigas.  (…) Creo que, en el fondo, sentía un enojo bravo con mi familia. Hoy me doy cuenta de que no era la simple necesidad de confrontar, sino mi deseo de decirles que terminaran de hacerme creer lo que no era. (…) Crecí escuchando que era la hija de un padre que no era mi padre, llevaba un apellido que en realidad debería haber sido otro.  (…)

(…) La mentira me enoja, ¡es horrible! Y me enoja lo que sigue a la mentira, que es el cuidado de las apariencias para poder sostenerla en el tiempo.
Cuando se crea esa dinámica, todos saben, pero nadie lo dice. Y esto es muy frecuente en la vida de un pueblo. Es bravo crecer en un pueblo.

Mamá me tuvo a mí poco después de cumplir los diecinueve años. Fue madre soltera en un pueblo, lo cual, en ese tiempo, ya era bastante desgraciado y repudiado. (…) Ella quiso que yo tuviera una familia y un nombre y se casó con el hombre que consideró nos daría esa familia. En parte lo logró porque tuvo tres hijos más y fuimos siempre una familia a pesar de que a los nueve años de casada y habiendo soportado tremendas situaciones de violencia de género decidió seguir sola al frente del grupo familiar. (…)

(…) Yo trabajo de impaciente, pero tengo una paciencia enorme e infinita. En apariencia, mi imagen y mi manera de comportarme dan la sensación de vértigo, de que quiero todo rápido y ahora. Y en contrapartida soy la misma que tuvo la paciencia de esperar 29 años para conocer a su padre. (…)

Pensaba que no era importante conocerlo. Si yo había podido crecer y vivir así, si la vida se me había planteado de esa manera, tenía que seguir adelante. (…) Al menos, no lo era conscientemente. Pero, a los 29 años, sin dar explicaciones ni avisar, lo busqué. (…)

(…) en ese momento, también me había tocado trabajar en casas de familia para ayudar a mi madre a sostener la economía familiar ya que mis hermanos eran muy pequeños cuando nos quedamos los cinco solos. (…) En mi casa era un secreto a voces que Parodi no era mi papá. Si bien llevo su apellido y fui reconocida legalmente por él, sabía que no era su hija biológica. Nunca, jamás, lo había preguntado, pero lo sabía. (…)

(…) A mis 17, cuando mi madre se separó de Parodi, pudimos hablar con ella del tema. Mamá me preguntó si me acordaba de ese señor que visitaba la casa de la abuela, de ese que era amigo de la familia: «Bueno,ese es tu papá». Me acordaba de él. (…) Aunque era chiquita, tendría unos cuatro o cinco años, yo sabía de quién me estaba hablando y también recuerdo la pequeñísima pulsera de oro que me regaló en una Navidad. (…)

(…) Cuatro años después de aquella conversación, con más de veinte años, viajé a Villegas. Visité a mi padrino y a su familia para saber si conocían al «Ruso» . Hasta que un señor que viajaba a Venado Tuerto a menudo, y que era amigo de mi padre, me dio un dato concreto: me entregó un papelito de tienda donde estaba escrita la dirección de su casa (en Venado Tuerto). Guardé el papelito, lo doblé chiquitito y lo puse en un viejo portadocumentos. (…) La vida continuaba, mi trabajo, mamá y mis hermanos. Me fui a vivir sola y atravesé los que, creo hoy, fueron los años más difíciles de mi vida. Un buen día, cuando tenía 29 años, busqué el papelito que había guardado (…)

(…mi padre biológico ) había tenido hijos con cuatro mujeres distintas por lo menos, entre las que se encontraba mi madre. Durante la tarde de ese mismo día, y después de descansar en el hotel, nos preparamos con María Elena y fuimos al hospital de Venado Tuerto. Como todo hospital de pueblo, entramos a una sala con cuatro camas con enfermos terminales, entre los que se encontraba él. Sabía que yo iría a verlo y, con las pocas fuerzas que le quedaban, se había ocupado de contárselo a todos y a cada uno de los que pasaban cerca.

Me senté al lado de su cama y él me iba presentando a cada persona que entraba, inclusive a sus hijos. «Ella es Liliana, mi hija ». Ya casi no podía hablar, la enfermedad que padecía lo había vencido: era cáncer de garganta. Otra vez la palabra cáncer se presentaba en mi vida.  No recuerdo haberlo llamado «papá». Yo no sé cómo es o qué se siente pronunciar esa palabra.

(…) Antes de marcharnos, él dijo una frase que siempre repito y que recuerdo con claridad: «Ahora que te vi, ya me puedo morir». Murió cuando yo no estaba ahí (…)

(…) entendí en contra de mi creencia que era muy importante conocer nuestros orígenes y encontrarme reconstruyendo la historia de cada uno de mis hermanos biológicos. Todos habían tenido una relación muy difícil con él. (…) Parece que mi padre prefería tener hijos varones, pero de los ocho biológicos más una adoptada solo uno es varón, las demás somos mujeres y todas parecidas físicamente. Sobre todo me impresionó una de ellas, Gisella; cuando fui hasta su casa para comunicarles que él había muerto, su madre no podía creer nuestro parecido físico. Se ve que los genes del yugoslavo eran fuertes. También fueron fuertes las historias que mis hermanos contaban. Había sido una persona muy difícil y ellos que vivían todos en la misma ciudad compitieron y sufrieron por su falta de atención y cariño. (…)

(…) A Parodi le tuve que decir papá. Sin embargo, durante mi adolescencia, lo único que yo quería decirle a la gente era: «Ese señor no es mi papá». No creo que Parodi tenga la culpa de la pérdida de valor de la palabra «papá», era a mí a quien no le funcionaba aunque el tiempo me demostró que esa adopción decidida por mi madre y Parodi cuando se casaron hizo de mí una marca registrada, hoy soy Liliana Parodi gracias a esa generosa decisión.

(…) Conocí a mis nuevos hermanos cuando tenía 29 años y hoy mantengo con ellos una linda relación. Pude hacerlo desde mi lugar de adulta que eligió (como ellos también lo hicieron) tener una relación y quererlos, a ellos y a sus hijos, y descubrir juntos las cosas que tenemos en común (…)